Turning Danger into Performance – In der Schatzkammer des Sprachmeisters

Die Geburtsschmerzen einer Gattung

In den Überfrachtungen, moralischen Urteilen und der genealogischen Komplexität (der ersten Schauerromane) offenbaren sich nicht allein stilistische Defizite, sondern die Mängel einer werdenden Form und eines ungesicherten Genres. Das erkennt Nana, während sie sich weiter mit einer Schwarte aus der Keimzeit des Gruselgenres im frühsten 19. Jahrhundert beschäftigt. Es geht noch nicht um Psychologie, sondern um Stand und Stellung. Die Verbindungen von Horror und einem unaufgeklärten Menschenbild sind selbstverständlich plakativ und entfalten keine Sogwirkung. Trotzdem beschäftigt sich die Philologin weiter mit dem Werk, das 1813 anonym zum ersten Mal erschienen ist - ein literaturindustrieller Massenartikel, bestimmt für einen verschleißenden Rundlauf in kommerziellen Leihbibliotheken. Das Werk gehört zum Bestand der Handbibliothek des Englischen Seminars. Infolge einer Raumnutzungsordnung von 1852 befindet sich die größten Folianten-Sammlung Deutschlands an einem äußersten Punkt des akademischen Geschehens so verborgen wie ein Speak Easy im Hinterzimmer des Allerheiligsten. So nimmt Nana das Büro des Dekans wahr, der den historischen Titel eines Sprachmeisters trägt. Professor Goya ist der Sprachmeister und Nana zählt zu den Auserwählten mit einer Zugangsberechtigung für die Schatzkammer. In Nanas persönlicher Topografie firmiert die Handbibliothek des Sprachmeisters als Schatzkammer. Sie denken jetzt gewiss an einen dunklen Raum, aber dieser fürwahr verwunschene Schauplatz philologischer Offenbarungen grenzt mit seiner Fensterfront an den Fürstengarten, den ich Ihnen gestern erst beschrieben habe.

Nachrichten vom Campus - Neuronale Präzision und die Evolution unserer Reaktionen

Ariane und Anson

Anson will die evolutionär verankerten Schaltkreise des Nervensystems hacken - jene Muster aus Kampf, Flucht, Erstarrung, Nähe und Rückzug. Wenn er sich einer Schülerin zuwendet, reagiert ihr Nervensystem unmittelbar. Ein subkortikaler Impuls wird ausgelöst, ein autonomes Feuerwerk an körperlich-emotionaler Selbsterfahrung. Was dabei intuitiv erscheint, ist in Wahrheit das Ergebnis hochsensibler Neurozeption - Ansons Fähigkeit, minimale Veränderungen in Haltung, Atmung, Mimik und Spannung wahrzunehmen und mit gezielter Präsenz darauf einzuwirken. Er liest den Körper, bevor das Ich reagiert. Und er spricht das System im Vorraum der Sprache an - in einer Zone unterhalb des Bewusstseins.

Erinnerung ist nicht nur im Gehirn gespeichert. Muskeln, Sehnen, Organe und Gewebe behalten Spuren von Belastung, Schmerz und Verbindung. Der Körper reagiert oft auf Signale, bevor der Verstand sie bewusst wahrnimmt. Unsere körperliche Geschichte ist älter als das Ich – und manchmal ehrlicher.

Die ältesten Areale beherbergen das limbische System und den Hirnstamm. David Sinclair bezeichnet sie treffend als „Urschaltkreise", da sie grundlegende, lebenswichtige Funktionen steuern: Fight-Flight-Freeze, Herzschlag, Atmung. Die Systeme arbeiten unterhalb der bewussten Wahrnehmung und liefern schnelle, automatische Reaktionen auf Umweltreize.

In diesem Kontext spielt der „subkortikale Impuls" eine zentrale Rolle. Er beschreibt Reaktionen, die unterhalb der Großhirnrinde, also des Kortex, ausgelöst werden. Diese Reaktionen sind reflexartig.

In Ansons Büro

Es ist tierisch heiß in Ansons Büro. Die Luft steht. Arianes Top klebt am Rücken. Vor dem Termin hat sie sich noch schnell einen Dutt gebunden und ein Halsband angelegt. Anson und Ariane begegnen sich ohne Exklusivitätsvorbehalt. Nur ein Rabelais'scher Gargantua könnte dem Appetit der Juniorprofessorin und des Juniorprofessors das Wasser reichen.

Ariane spürt einen Blick, der ihre Spitzen hart werden lässt. Rhythmus und Puls. Anson sagt nichts. Er muss nichts sagen. Ariane weiß ihn befähigt zum Hochamt der Liebe. Ihr Navigationssystem hat jede Silbenspur gespeichert, die Anson für sie gelegt hat.

Zwischen Sprache, Körper, Evolution und Intimität ... Ansons Büro liegt im ältesten Trakt der im Mittelalter auf den Grundmauern eines Klosters aus der Merowinger-Ära zunächst als Ritterkolleg gegründeten und nach militärarchitektonischen Vorgaben erbauten Universität. Die Außenmauern bestehen aus meterdicken Quadern. Die Pforte zu Ansons Klause ist massiv wie eine Kerkertür. Sein Reich gleicht einem Museum. Die Regale stammen aus dem frühen 20. Jahrhundert. Das Bücheraufkommen evoziert botanische Begriffe wie Wildwuchs, Dickicht und Dschungel. Das sind wuchernde Formationen: gestapelt, geschichtet, ineinandergeschoben wie archäologische Sedimente.

Ein Giacometti-Replikat steht auf der Fensterbank, das Tageslicht fällt durch bleiverglaste Scheiben. Ariane sieht in einen klandestinen, der Öffentlichkeit nicht zugänglichen Innenhof mit Efeu und Steinbrunnen. Die Welt scheint weit weg. An einer Wand hängt eine alterspatinierte Karte der indoeuropäischen Sprachentwicklung neben dem gerahmten Faksimile eines Briefs von Artaud. Auf einem Mahagonischränkchen steht ein Globus von Vincenzo Coronelli, gefertigt 1688 in Venedig - einer der prachtvollsten Himmels- oder Erdgloben der Frühen Neuzeit. Coronelli war Kartograf, Franziskaner und Gelehrter am französischen Hof, seine Globen blieben Königen vorbehalten. Ludwig XIV. war ein Kunde. Das Kunstwerk ist handkoloriert und liefert eine präzise Schilderung des damaligen Weltbilds - inklusive mythologischer Figuren, Seeungeheuern, Windrosen und astrologischen Symbolen. Ein Glasplattentisch und ein abgewetztes Ledersofa aus den 1970er Jahre gehören zu dem eklektizistischen Ensemble. Ariane wartet auf den Augenblick, in dem Anson sie zum ersten Mal auf der Couch derangiert. In Gedanken öffnet sie sich schon jetzt und das hat eine erstaunlich intensive Wirkung.

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Die Sonne schiebt sich durch den Frühnebel wie ein freundlicher Gedanke. Über den Feldern liegt der Duft von Heu, gemischt mit den Aromen von Lavendel und aufgeheiztem Staub. Die Kirchturmuhr schlägt neun. Die Alten sagen, wenn sie schlägt, höre man nicht nur die Stunde. Man höre, was wahr sei. Die Glocke wurde anno 1603 gegossen, im Auftrag der Bäuerin Lenka Haberland, die nach dem Tod ihres Mannes einen Großteil ihres Erbes für „eine Glocke, die auch die Toten weckt" gespendet hatte. Die Legende ging so: Ihr Mann war im Schlaf erschlagen worden. Seitdem glaubte die Witwe, dass das Läuten einer Glocke nicht nur der Ehre Gottes, sondern auch dem Schutz der Menschen dienen müsse - ein Weckruf gegen Unachtsamkeit, gegen das Verschlafen des Lebens. Die Glocke war in Kassel gegossen und mit einem vierköpfigen Ochsengespann nach E. verbracht worden. Sie überstand Kriege, Blitze, Plünderungen und eine geplante Einschmelzung im Zweiten Weltkrieg, der sie nur entkam, weil sie von Bürgern aus dem Glockenturm auf einen Dachboden geschafft worden war. Ein Sprung in der Form verlieh ihr einen Ton, den die Eingesessenen lieben. „Unsere Glocke lügt nicht", sagen sie.

Ariane kennt Aufzeichnungen, die der Glocke gewidmet sind und im Heimatmuseum verwahrt werden. Briefe, in denen Soldaten die Glocke erwähnen, als Ade beim Abmarsch. Ein Tagebucheintrag von 1912, in dem jemand beschreibt, wie ihm das Läuten im Nebel „wie ein warmer Gottesatem“ vorkommt. Innerlich verneigt sich Ariane vor dem Ahnenaberglauben. Die Glocke hat die Hürde zur Ewigkeit überwunden. Sie gehört zum Diesseits und zum Jenseits, wie die Eder, wie die Hügel, wie der Wind, der in den Kronen der Linden kobolzt.